Если бы она не курила так много… Впрочем, кто знает, что было бы ни кури она столь много. Возможно, пустяк и все шло бы своим чередом, а может и совершенно изменилось. Все-таки столько времени уходит на это сомнительное занятие…
Но факт, тем не менее фактом — Алёна курит чрезвычайно. Дымит как паровоз. Или словно труба старой котельной. Утро Алены случается к обеду. Халат, тапки и душ. Кипит чайник, подпрыгивают загорелые тосты. Яркое, блестящее солнце.
Напившись чаю Алёна садится рисовать. И, разумеется, достает сигареты. Рисует поджав губы, молчаливо и необыкновенно серьезно, куря и все глубже погружаясь в сизый, одурманивающий табачный дым. Я смотрю на неё, смотрю на собирающие тяжелые, пухлые облака Анды за широким окном, вспоминаю ту старую котельную и понимаю вдруг, что все тучи и дожди начинаются именно здесь, в этой комнате, от этого, клубящегося теперь Алёнкиного дыма, а проливаются они в городе обыкновенно лишь после обеда, оттого, что поднимается она только к этому часу.